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Le déconnage horaire

À chaque voyage outre-Atlantique, j’ai un peu de mal avec le décalage horaire. Mais cette année, c’est pire. C’est devenu le déconnage horaire. Chaque soir, mon corps se met à déconner. Il refuse de se mettre à l’heure de l’Europe. Vers 23 h, Lise va se coucher. Moi, je n’ai pas sommeil. Je lis pour passer le temps, espérant que le sommeil viendra.

Passé minuit, il semble venir. Je me glisse à mon tour sous les draps. Mais Murphy, comme on l’appelait dans nos compositions d’adolescent, refuse de me prendre dans ses bras. Je me tourne et me retourne, dans l’espoir de trouver la position juste. En vain.

Le clocher du village, tout près, fait entendre son carillon. Une heure. Je ne dors toujours pas. Deux heures. Le carillon sonne deux coups. Ce son que j’aime tant le jour commence à m’exaspérer. Dois-je me lever ou rester au lit ?

Je me sens comme le personnage principal de Lost in Translation, venu au Japon pour tourner une pub et incapable de trouver le sommeil la nuit venue. Sauf qu’ici il n’y a pas de bar chic pour aller tuer le temps. Et pas de Scarlett Johansson avec qui causer et flirter. Ma Scarlett à moi dort à poings fermés. J’ai beau me lever quatre ou cinq fois, aller aux toilettes, changer de côté aux cinq minutes, la pousser un peu, rien n’y fait. Elle dort. J’allais dire comme un loir. Je ne connais pas de loirs personnellement, mais il paraît que ces bitittes-là dorment très dur. Lise dort du sommeil du juste. Du juste ? C’est peut-être ça, le problème. Je me mets à penser à tous ces gens que j’ai torturés avec mes moqueries depuis une soixantaine d’années. C’est peut-être mon karma qui m’a rattrapé.

Le clocher de Flayosc vient de sonner cinq coups et je ne dors toujours pas.

Lise est trop endormie pour vous faire ses amitiés. Je vous dis bâille, bâille.

P.S. – Mon cher Jean-Guy, Lise et moi te souhaitons un joyeux anniversaire. Continue à profiter de la vie.

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